Alumnxs

  Título X Almudena Martín - Aún no logro distinguir lo que es real y lo que no – le decía a aquel que había sido mi mayor confidente en un largo tiempo. Este, con incontables y largas piernas, igual de brazos. Una piel dura y rugosa de tez morena, más oscura que el café. Al final de sus largos brazos, decoraba sus uñas largas con colores rosados. Siempre lo encontraba en el mismo sitio y la misma postura, nunca me lo explicaba, pero jamás me había traicionado y siempre escuchaba con mucho silencio, prestando atención. -A veces escucho a gente hablar de mí tras la puerta blanca y les muestro que no me importan sus palabras dando duros golpes. Pero enseguida noto algo punzante en mi cuello y vengo a hablar contigo. Tras no recibir respuesta del único árbol en todo el espacio blanco, como era de costumbre, y tras perder los nervios lo pateé y tiré dejando como marca su tronco. Un reflejo blanco se podía ver en el centro, mas por mera curiosidad no puede evitar rascar para hallar ese plac

FOTO: Ainhoa Fraile, a la derecha de la imagen,                    junto a su profesor, José A. Cerdán, y la otra ganadora del premio en bachillerato, Almudena Martín.  La parca y Shakespeare Ainhoa Fraile (1ºC Bach.) Aún recuerdo a la perfección ese 23 de abril; no hubo día con ambiente más atribulado en todo 1616… Yo estaba acomodada en el sofá de mi salón, hojeando La Biblia, cuando el último balanceo del péndulo del reloj lo hizo estallar en aquel irritante sonido. Entonces agarré mi guadaña, que me esperaba apoyada en la pared. Sin embargo, mayor era la espera de un talentoso pero enfermo William Shakespeare, que me recibió, algo asustado, esa noche en su casa, en Reino Unido. -¿Qué vas a hacerme? – preguntó pálido, con voz temblorosa. -No temas, no sentirás dolor ni iras al infierno – le consolé -. De hecho, donde vas puedes seguir escribiendo si así lo deseas. Él me miró, poco convencido, para después observar con ojos tristes una pila de libros que había sobre su mesa.   -No ti

FOTO: Raquel Viana, con su profesora Lorena Quintes El retrato Raquel Viana ( 4ºESO, E) Esta historia empieza hace tiempo, cuando todavía creía ser joven e inocente.  El silencio reinaba en aquel largo pasillo. Lo único que podía escucharse era el eco de mis propios pasos, fundiéndose con la habitación.  De las paredes colgaban enormes cuadros, algunos de hace más de cuatrocientos años. Pero, cuando los admiraba, estos parecían hablarme, y yo, por alguna extraña razón, los escuchaba. Pronto aprendí a apreciar cada detalle, cada historia, cada pincelada. Sin embargo, poco a poco, como le ocurrió al hidalgo Don Quijote, me obsesioné con algo que no comprendía. Me obsesioné con esos trazos y esos misteriosos personajes retratados con asombrosa precisión. Llegó hasta tal punto que mi mente aseguraba haber estado entre las pinceladas de todo cuadro que observara. Yo lo negaba, ¿cómo podría semejante locura ser verdad? Pero, ¿y si lo era? Lo cierto es que tenía sentido, por muy descabellado

     FOTO: Irene Machicado leyendo su relato. A su lado, la profesora Sara Fernández Invisible Irene Machicado (2ºESO, D) Me dirijo a mi casa después de salir de mi última clase, historia. Hoy tampoco he prestado atención a la explicación. Tenía cosas mejores en qué pensar. Y no es lo típico que pensaría cualquier persona sobre lo que se le puede pasar por la cabeza a un adolescente en medio de una clase aburrida de historia. Estoy pensando en cómo voy a decirle a mi hermana pequeña de 5 años que nuestra madre ha muerto. No sé cómo decirle a la niña de grandes ojos miel, pelo castaño, con esas dos trencitas alrededor de su pequeña y redondita cara y esa boca chiquitita sin un diente, que nunca más volverá a ver a su madre. Mi madre. Sin darme cuenta se me escapan lágrimas de mis ojos. Mi madre no murió por un accidente o una enfermedad. A mi madre la mataron. Me encantaría ser invisible, como el protagonista del libro que estoy leyendo, para no tener que enfrentarme a mi hermana de 5 a